La gouttière du voisin

Pluie. Le ciel pleure sur la terre et les vaisseaux fertiles des gouttelettes arriment les sourciers souterrains. Les rigoles creusent l'arpège du vaisseaux solitaire. Ranger, classer. Vider. La lune rayonne sur les ombres du jour. Les nuits s'illuminent dans la constellation centrifuge d'un magma. Les oiseaux se cachent pour mourir et les corbeaux ne craignent pas la pluie. Sur sa branche, il observe le nid abandonné que les pies avaient construit. Les cloportes se baladent sur les murs qui transpirent et l'iris se fane sous les elliptiques fardeaux. La mansarde se referme sur le clapotis de la vague qui va, qui vient. Sur l'autre versant, le voisin range son fourreau dans la gouttière de son garage qui inonde ceux de ses frères. Le monde est tellement petit, tellement petit. J'm'allume une clope.