La cellule

Dans mon pays, les croches lâchent des soupirs assermentés. L'écriture s'encanaille de rictus au coin des yeux. Juste au détour, une ribambelle de chevaux au galop. J'entends le coucou et l'acacia est en fleur, sa grappe se balance lentement sous la lèche-brise. Le chemin de caillou que les dieux tracent à chaque détour. Et l'entrejambe de mon sexe qui n'en finit pas de revivre. Perle de nacre s'enroule sous des veloutés tactiles. Les seins gonflés de lune. La vrille de l'ovule qui appelle son serpentin de vie.