Mercantile douceur sur l'apostrophe d'un souffle. L'espoir fugace d'une lumière. Araignée d'une main sur le soir de l'espoir. L'organdi tisse sa bohème. Tissus froissé récolte le fer. Ô père miséricordieux puissions nous refléter l'indigence de notre espèce. Choisir un camp est une absolue horreur, une absolue chimère. Et elle chevauche la cavalcade de mes frères sur cette terre.
4 commentaires:
Doux et amer comme une amande.
Je connais le pays d'où je viens... je suis fille de grand chemin.
C'est quoi un pays ?
Le notre ?
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