L'arbre a bonne mémoire. Une mémoire séculaire. Il a tout son temps. Il est dans la terre, enraciné. Il a la patience, la grande patience des sages. Un jour viendra, déjà il danse, il danse. Terrible est son feu intérieur, terrible. Je mange le pain que je veux et bois le vin qui me chante. L'arbre s'enracine avec le temps. Il voit, il entend, ne dit rien. Mais un jour viendra où son écho tuera vos mercantiles chemins. L'amour est enfant de bohème. L'amour est enfant de bohème...
7 commentaires:
"Il est paraît-il etc..." A part ça, As-tu écouté le dernier Bashung "bleu pétrole" je pense que ça te plaira... bises
Je t'ai censurée (ton comm')... c'est normal, tu fais jaser...
M'en fous ^^
Tant mieux.
Avoir la patience d'un arbre.
Je trouve que tu t'embourgeoises Yann Bourven, tu perds le gout du risque et ton coté anar devient plat... l'est où l'enfant terrible? ^^
oui... ppfff l'est longue ma descente...
Ha ! je ne l'avais pas vu ce comm !!! T'est vraiment une teigne, toi ! Bises... J'ai l'oeil partout haha...
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