kikoo

A quoi ça sert d'écrire, à quoi ça rime de noircir des pages comme ça, pour rien, pour le vent...
Mais il s'en moque des mots le vent, il lèche de sa langue la poésie absolue. Il s'en moque pas mal le vent des mots que je cherche, qui enveniment chaque jour. Qu'est ce que ça va changer si je décide de tout arrêter, qui viendra pleurer l'absence de ma prose sur une page lumineuse?

Et mon âme de tenter une jérémiade synthétique sur lit de bohème
Et le vide de remplir et le plein de vider